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Datos básicos

A veces pienso que frase salvadora podría llamar tu atención, que artilugio misterioso me llevaría a lograr que levantaras los ojos y me miraras. A veces quisiera descubrir la cura definitiva del cáncer o el sida o encontrar la manera de revertir el envejecimiento y salir en la tele, en Internet y en el pregón de los vendedores. A veces quisiera ser político durante las elecciones, futbolista en los mundiales, o ganar un Oscar, o un Grammy, para que tu supieras que existo y como me llamo. A veces empezaría a buscarte una por una entre todas las caras que pueblan las aceras, en los conciertos abarrotados y en las manifestaciones.
A veces te daría una bofetada si supieras que eres Tú, un empellón cariñoso para que me miraras. Te vendería un pirulí o una manzana. A veces estoy tan desesperado porque acabes de llegar a mi vida, tan ansioso por amarte que el miedo me revuelca las tripas de pensar por un instante que sigas en esa penumbra para siempre, escondida y dispersa, envuelta en el silencio y el vacío fúnebre de tu ausencia.
A veces me ataca la frialdad de mis paredes, la oscuridad y otras alimañas y soy un polluelo intentando romper el huevo, un gusano verdoso que al ver la claridad de la mañana y las flores, exige su metamorfosis.
A veces aborrezco desde el fondo de mi corazón que pretendas seguir siendo esa sombra que se acurruca por las noches entre mis sábanas, esa incertidumbre que camina y sonríe y me mira a hurtadillas y sigue su rumbo con pasos ajenos cada mañana en las muchedumbres, en las estaciones del metro.
A veces, como ahora, me llevo las manos a la boca en forma de bocina, me subo en un satélite y aprovechando que soy un hombre de este siglo te grito: ¡Aparece carajo!

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